El terror se adueña del sitio lejano en la mente del Pertubador. Gritos, designios, telares mórbidos que paren sudarios catárticos en la ensoñación muerta de tumbas que nadie conoce. Vida. La voz gruesa esprinta sobre la miseria del mundo y siguen decapitando lo que no les interesa mientras ELLOS estén en el lado privilegiado... que por sangre rancia allí están: punto. Metes un montón de roedores en un cajón y te olvidas para siempre; flotarán limitados sobre una vastedad que ni tú conoces. Daremos gracias por el vino más tarde; que seguiremos reverenciando la fuente primera como si ésta fuera todo, que sin sentido queremos que así sea: TODO. Que la ingenuidad se derramó desde que alguien dijo: -¿Qué coño es aquello?. Yo no estaba entonces, aunque metido en ello ahora estoy: fuck, fuck, fuck!. No pediré perdón al azar. Tampoco estamparé mi aversión en lápidas para que alguien las coleccione como dogma. Pero sí haré que sintáis miedo ahora para que busquéis después algo sencillo, algo legible, algo sin sonido que ES la respuesta a lo que llamáis vida por no querer reconocer que soñáis en el bucle gravitatorio de un agujero negro que os da por culo una e infinitas veces ---> follad hasta que se os caigan los genitales, put/fals/bíped/os psicópatas de mierda. Os regalo mi templado esputo que vale más que el oro. Firmado: Nos Vemos.
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