Desdibujado se para el fantasma tras la última cortina que apenas veo transformada en la oscuridad. Los gestos son lentos en medio del silencio y pregunto por la razón a 'nadie' en el cuarto, confiando en la suerte del diablo a pesar de la tortura paterna; cambiando de posición para respirar mejor; dibujando hilachas cuánticas de cegadora luminosidad en la materia oscura que pare el párpado; sudor, sin más, que engorda la sábana para soñar. -Duerme -escucho decir al universo tras la boca de la puerta-. Ahora ha pasado mucho tiempo y voy a imaginar una canción. Ya está. La tengo. Por fin. Paladea, odiado lector, la comilona última, regurgitada a través de un tiempo que ya murió. Bla bla bla... Sí, lo que quieras, pero luego no vengas a exigir responsabilidades al monstruo que te advirtió.
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