La advertencia a los futuros que seguirán construyendo el palacio enfermo que es esta sociedad se puede ver en lo alto de un muro levantado a base de engaños, guerras, robos y violaciones. La sangre joven se arrastra pidiendo limosna en un país barato de cornamentas, tortilla y sol, mientras la letra impresa yace deslucida entre el moho corrupto de la piara encorbatada. Mi cerebro suda bilis que quiero convertir en puñalada para ellos, pero la boca calla la arcada y al final no salgo. Fallo. Mal. Muerto el espíritu. Y al mismo tiempo me deslizo en secreto por exposiciones en las que niños de papá compran carísimos cuadros, entretanto claman con la boca llena de aperitivos por la pronta recuperación de los pobrecitos desocupados. Alatriste no nos ha traído nada bueno con su capa terciada al pecho para conseguir la estocada traicionera. Así hemos sido siempre: listos y sólo en calles desprovistas de alumbrado, con la piel de toro como bandera y la picardía arrojando porquería por las ventanas. Grito '¡agua va!' pero muy bajito, a ver si alguien se empapa de mi cochambre y despierta de una puta vez. Hail Kurt Russell! Te diré dónde viven los buitres del estado después de salvarte de las zorras de 'Death Proof' ¡Qué bien que hoy no hay 'smiley'!.
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