Todo está muerto/vivo arriba. Suena lejos/apaga las luces de un plumazo con su voz ronca afectada por eones de tiempo que nos dejan más ciegos de lo que ya estamos. Es un lenguaje el trueno gutural que no entenderemos nunca porque ELLOS se niegan a ser contestados. Sístole y diástole en el cielo; gruñen infinitas partículas amenazando: me siento como en la cueva de nuevo cuando viene el apagón. Alegres nervios se apoderan de mí largo rato que es bueno que es verdadero que es puro. No hay para los ojos oportunidad cuando hasta las farolas de la calle quedan mudas y los creadores susurran: "Así era antes de que os enfermarais" Lo comprendo/me habitúo a la nueva situación/cuna del poder para no necesitar más que la muerte sin miedo, en la matriz de piedra pintando desnudo está un antepasado antes de la próxima extinción.
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