A las puertas del submundo me retiro a ganar la partida contra el empuje invernal que guturaliza la profunda blancura del ojo que quema y aplasta el miedo. La rapidez del gigante profetiza plegarias internas de la última cuerda tocada de modo atronador con 'blast beat', en repetición, mordiendo completa visceralidad transparente que mata ogros a/ pierde siempre. Susurros se comen la piedra de estatuas que andan gritando por la ciudad/de la memoria haciendo valer la insignificante vida coleccionada reportada anunciada perfeccionada juzgada asesinada. Rojo es nuestro cielo imaginando la peor posibilidad en negro/que te levantes un día y encuentres tu mundo cambiado poderosamente magníficamente celosamente/tú no sabes tú no controlas tú revolución tú cero tú jodido rodando cuesta abajo te persiguen/cierre/lluvia/ya. El arte sólo sirve para el desahogo porque ahora ya no existimos ya pasó el momento de escribir YA; y YA murió desde que nacimos: desahógate/muere desestructurado 'in this dream' antes que tu universo se contraiga o expanda para siempre. "A otra cosa, típico tópico con patas" -me dijo mientras llegaba la noche-.
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