El texto famélico reposa ahora sobre el infierno que no queréis ver. Está aquí, labrado en la superficie del cuenco que porta la bella Mujer Vaca. Dentro, chasqueando a ciegas entre melaza divina, luchan las hormigas que quieren hacer nido en bocas sin fin.
Cristo era un loco obsesionado que creía tener un padre: follavírgenes en su tiempo libre él, dicen; y: "¡Tenéis que demostrar fe!", declamaba el barbas crucificado. Joder con el lascivo carpintero miraputas, alucinado de esquizofrenia paranoide con tintes neuróticos. Extendió su piradera y hasta nuestros días; dice Doe: "¡Amén!".
Escuchando al ángel balbuceante venía en el coche. Lo entrevistaba una puta vendida del sistema eyaculador precoz que chorrea sobre su gastada vagina, olvidada por la cuenta que le trae. Palabras, las de ella, como semen sobrante de mil mamadas trepadoras que ha tenido a bien soportar. Joder con nuestro tiempo; FUCK de verdad con toda la mierda que tiene uno que tragar para oír a ratos a un verdadero sabio con el cerebro encharcado de lucidez; vaya con la pija reventada metida a periodista del "bien", con anuncios a juego de dildos camuflados. Dan ganas de gritar: "¡Violenta sodomía para la bruja a la de YA!"; y luego meterse de extranjis en la fila para darle por culo bien, hasta que largue el intestino por esa boca salteada de normalidad.
Un poco agresivo John Doe hoy, no? Con ganas de fusilar cosas corrientes que sólo dicen 'corriente' todo el rato y levantan horcas al mínimo cambio, no?. Los conozco mucho a estos: a los "normales" que riegan cada día el sometimiento, la regla, la diferencia entre 'bueno' y 'malo'. Ojalá el vino se les escarche de repente en la garganta formando glaciares de realidad. Será entonces cuando las ganas de verse reconocidos en el falso espejo se transmuten en algo horrendo, algo que realmente los haga sufrir como merecen bajo el yugo de variopintas perspectivas.
La página no es amable todavía. No lo es aunque 'vos lo creás' (argentino para las cosas con elegancia); porque necesita quererse más en poesía, jugueteos surreales, ganancia en no ganar y soberbia post-asesina. Ahora toca interpretar el mensaje, abrir la puerta y gestar la propia diarrea. "Ahí os quedáis, hijos de remil putas!" Firmado: el smiley cojonero ;) <--- a que el último guiño te deja en un 'stand by' incomodísimo?.
Cristo era un loco obsesionado que creía tener un padre: follavírgenes en su tiempo libre él, dicen; y: "¡Tenéis que demostrar fe!", declamaba el barbas crucificado. Joder con el lascivo carpintero miraputas, alucinado de esquizofrenia paranoide con tintes neuróticos. Extendió su piradera y hasta nuestros días; dice Doe: "¡Amén!".
Escuchando al ángel balbuceante venía en el coche. Lo entrevistaba una puta vendida del sistema eyaculador precoz que chorrea sobre su gastada vagina, olvidada por la cuenta que le trae. Palabras, las de ella, como semen sobrante de mil mamadas trepadoras que ha tenido a bien soportar. Joder con nuestro tiempo; FUCK de verdad con toda la mierda que tiene uno que tragar para oír a ratos a un verdadero sabio con el cerebro encharcado de lucidez; vaya con la pija reventada metida a periodista del "bien", con anuncios a juego de dildos camuflados. Dan ganas de gritar: "¡Violenta sodomía para la bruja a la de YA!"; y luego meterse de extranjis en la fila para darle por culo bien, hasta que largue el intestino por esa boca salteada de normalidad.
Un poco agresivo John Doe hoy, no? Con ganas de fusilar cosas corrientes que sólo dicen 'corriente' todo el rato y levantan horcas al mínimo cambio, no?. Los conozco mucho a estos: a los "normales" que riegan cada día el sometimiento, la regla, la diferencia entre 'bueno' y 'malo'. Ojalá el vino se les escarche de repente en la garganta formando glaciares de realidad. Será entonces cuando las ganas de verse reconocidos en el falso espejo se transmuten en algo horrendo, algo que realmente los haga sufrir como merecen bajo el yugo de variopintas perspectivas.
La página no es amable todavía. No lo es aunque 'vos lo creás' (argentino para las cosas con elegancia); porque necesita quererse más en poesía, jugueteos surreales, ganancia en no ganar y soberbia post-asesina. Ahora toca interpretar el mensaje, abrir la puerta y gestar la propia diarrea. "Ahí os quedáis, hijos de remil putas!" Firmado: el smiley cojonero ;) <--- a que el último guiño te deja en un 'stand by' incomodísimo?.
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