John Doe baila el Caos l Entrada 35

Los analistas políticos tienen mejor cara desde que empezó todo el follón de la crisis. A mí, como John Doe, me importa una mierda. Yo estoy bien con mis sueños psicotrópicos y bajonas existenciales: todo ésto ayuda a crecer, créeme, pero igual da. ¿Que si se puede madurar más?... deja que lo piense...: los hay que creen mirar desde el tope, pero yo diría que el paso del tiempo te hace ver, un día cualquiera de un mes cualquiera de una año cualquiera, que la mentira siempre estuvo ahí disfrazada para que el ataque de pánico no te pillara demasiado jovencito.

A mí me trajeron sin permiso y sentí frío, hambre, terror, todo ello rebotando contra la piel arrugada; y ésto es así aunque os importe una mierda u os importe sólo vuestro frío, hambre y terror; es así aunque no me acuerde del cortante aire hospitalario y de las enfermeras que hubiera poseído allí mismo de ser un adolescente granudo. Que si falsos reyes barbudos con una apetencia especial por los niños (sospechoso); que si ahora tienes que echar una carrera de no sé cuántos años y luego te regalo grillete, bola y cadena; que sí, que existe la muerte: Doña Fría llevándose a no sé cuántos mientras asistes en 'WTF (m)ODE' a pérdidas de tiempo graníticas; uno: "Pum, pum, pum, te maté"; civilización amputada; otro: "Pum, pum, pum... ¡no, te maté yo!"; enfermedad; nací, crecí, eslabón, muerte. Y mientras, la raza alienígena con el culo partido por las idas y venidas de la mutación que se les fue de las manos (dado = todo es posible), de la enferma y bípeda variación de los cojones que no hace más que joder con esa tos crónica a otros que tiene al lado. Algunos sostienen el tercer mojito en la mano, miran las curvas de la 'digger' que tienen delante e intentan no mancharse la chaqueta perfectamente recomendada por una perfecta revista que apoya la teoría de un mundo perfecto, aquí y ahora: sus padres propiciaron esa "felicidad" después de joder a otros más buenos (¿débiles? ¿tontos? ¿retrasados? ¿endogamia?) con peores herencias en todo durante varias generaciones.

Colega... ahí fuera sólo hay vacío y un universo con hambre voraz al que le da lo mismo que te gusten los coños o los rabos; al que le importa una mierda el exterminio; al que le rebotan nuestras filosofías-excremento y lo que estoy escribiendo ahora. Somos la comida digerida de algo que ya murió y seguimos pudriéndonos en el estómago de la bestia. John Doe es otro bípedo en descomposición que entiende que lo único que queda es el desahogo, aunque el sol se termine comiendo su blog.