John Doe quiere blues I Entrada 20

Hay un hombre encerrado amontonando sueños digitales y cosas que nunca terminará de grabar en su retina. La canción del Ángel Cuervo suena entre mares alimentada por la cisterna de un mundo que se lo traga todo. Es mejor así, digiriendo NADA de la palabra mientras el derroche es gratuito. Reznor, mientras, industrializa lo ya industrializado. No quiero ser poeta en un mundo sin poesía desde hace tiempo; el soñador se murió ahogado en el vómito del verdugo civilizado que no quiere más que imagen, dolor, broma fácil. Morir es gritar en visión de tubo mientras corres ciego hacia la repetición? i don't know, pero estuve allí. El monopolio del monólogo tiene aspecto de cárcel, de Diógenes de Sinope buscando la honestidad en ciudades atestadas, repletas de gente que mataría a la primera de cambio si tuviera poder. Luego está la palabra 'amigo' que, devaluada, se usa para todo. Tengo cerveza negra en la nevera, sólo es un apunte. Quiero ver el mundo entero arrasado por un millar de Hambrientos Dioses Paria. Una pluma ensangrentada de cuervo yace sobre la tinta fresca del poema reciente, mientras John Doe vomita dentro del tornado para esparcir su odio sobre las cabezas abstractas de la mutación bípeda. Ahora sí voy a por esa cerveza ;) <--- no sé de dónde ha salido el 'smiley' cabrón, pero tiene una carga de sarcasmo que lo cambia todo.