La cortina exhuma el cadáver marchito ya de una noche esclava y empiezo a caminar por una ciudad tranquila llena de voces pútridas. La savia del mar roza mi cara mientras me deslizo entre muertos como yo bajo la calima de una isla cárcel. Al arte le salen alas bajo la amenaza de un pulmón cerrado que no quiere oxigenar la creatividad. Yo pudro, tú pudres, él pudre, nosotros pudrimos, vosotros pudrís y ellos pudren; ...así me gustaría haber conjugado delante de la puta vieja maruja que gustaba de arrodillar a sus alumnos entre dictadura sexual y libros pesados. Y me acuerdo de aquella nube o aquella otra y pienso que todo va demasiado rápido para arreglar con parche. Y sudo. Y camino. Y miro. Y hago el amor con la idea de la pronta extinción humana. Soy John Doe ...y me cago en el cocinero que canta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario