El tiempo pasa ráudo en la tempestad que es la vida. Somos sólo el suspiro de un gigante dormido que se revuelve inquieto en un sueño eterno. Suenan las guitarras de Ghost Brigade en su canto vital y siento como un niño lejano se ríe de mí. Su risa suena entre árboles perdidos de un bosque al que nunca regresaré. El infante corretea saltando los cerros de muerte dispuestos para él, tan fríos. El gigante se da la vuelta en su cama hecha de multiversos y abre los ojos por un momento, y morimos. Él vuelve a dormirse y nueva vida surge de su cabeza sin fondo. El déjà vu de una caída interminable en un precipicio sin respuestas me asusta y así será la muerte, tan fría. A veces parece que puedo recordar por un instante alguna repetición que se me escapa, algún hecho finito que tiende a reproducirse en esta masa informe sin límites. Me refugiaré durante un rato más en la Brigada Fantasma para escapar de los designios del adivino.
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